Aaaahh...AAAAAaaahhh...tchm!!

Estar doente não tem piada. Entrei em 2006 de forma bombástica: a espirrar como se todo o meu sistema respiratório tivesse apanhado o TGV sem que para tal as vias estivessem adequadas à sua circulação. Bom, há quem lhe chame gripe.
Uma das grandes crueldades da condição tás-tão-doentinho-que-até-metes-dó resume-se a um só princípio essencial: quem pode ajudar não vem, e quem está à cabeceira é sempre chato e condescendente cumá m'rdinha. O Síndrome menstrual e a gripe atingiram-me de forma coexistente e fulminante e não me conseguia sequer mexer (vide post acerca do síndrome pré-menstrual...pá, não sei. Procurem praí nos últimos arquivos)
Impunha-se a necessidade de chamar alguém competente. Até porque os familiares já me deixavam os nervos em franja de cada vez que, ao primeiro de 70 espirros, resolviam ajeitar o ‘lençolinho’ e os 6 cobertores de lã. Não vá o diabo tecê-las e uma brisa de ar fresco escapulir-se entre as janelas calafetadas, aproveitar uma distracção da minha avó, fazer os 100 m em obstáculos, usar a cama como trampolim e, em flik flak, entrar dentro do meu pijama e deixar-me com uma ‘pontada’. Não vá o diabo tecê-las, fui agrafada à cama. Tornava-se também enlouquecedora a insistência na temática ‘comer’. Ele há alturas em que não dá. Nem com um funil enfiado nas goelas. Resolvi então chamar o médico. Nem que fosse para ser torturada por alguém diferente. Dar-vos-ei a versão em forward já que a outra é chata e, como tal, escusada: Ligar...seguro de saúde...solicitar um médico ao domicílio...15 minutos em linha...primeira barreira telefónica...musiquinha...mais 15...enfermeira da triagem...mais 30 minutos com a dita ao telefone:

- Quantas vezes muda o penso?...de hora a hora?
- Mas eu...
- Senhora dona Joana, e o fluxo de que cor é?
- Mas ouça...eu só estou com gripe, e precisava de um médico porque...
- ...há alguma hipótese de estar grávida?
- (Só se isso também for viral) – pensei.

Depois de responder minuciosa, escrupulosa e humilhantemente a todas as questões acerca do meu funcionamento orgânico nos últimos dias disseram-me que aguardasse pelo médico. Nem podia eu fazer outra coisa...até porque não me podia mexer, recordo o leitor. Os cobertores eram muitos!! SEIS HORAS depois lá apareceu uma médica de ar pouco convencional, arrastando os pés em cadência enfadada e com um bicho sintético enrolado à cabeça. Suponho que para não se constipar. Sabe Deus que elas andem aí...

- Então ‘filia’...Qui tem?
- Bom eu já expliquei tudo à Srª enfermeira ao telefone...
- Pois ‘filia’, mas elas não pássam essa infórmação prá gente. Além do que nós prifirimos sempre ouvir o doente.
- Ah.

Naquele momento senti-me muito satisfeita. Aquele ‘esforço pescoçal’ durante 20 minutos para aguentar o telefone sob o ombro apesar dos 38,5 de febre, das náuseas e tonturas enquanto me obrigavam a falar exaustivamente dos meus fluidos foi um esforço assaz válido para o meu diagnóstico. E enquanto franzia o nariz a este pensamento, resvalou de repente o estetoscópio gélido nas minhas costas quentes (Ssssss....). A médica sentou-se à beirinha da cama com o peso de quem aturou só mais um ranhoso...literalmente.

- Drª...mas afinal isto será o quê?
Olhou para mim demorada e fixamente provavelmente pensando " Porque é que não fui para dentista, estava milionária agora" mas disse apenas:
- Gripe...cruzada com sintomas de amenorreia.
- Ah.
- Três dias em casa.

Como eu detesto o nosso sistema de saúde. Valha-me a sic comédia nestes dias e o meu ódio profundo pelo último clip da madonna.